« Nous, les enfants, nous nous souviendrons de ce que vous n’avez pas fait.
Nos yeux sont vissés sur vous, sur le monde abrasif que vous nous préparez.
Nous.
La génération des sacrifiés qui ne voulons pas mourir.
Nous sommes déterminés à rester ici :
À jouer sous les bombes. À jouer sous les bombes. À jouer sous les bombes. »
Et moi — adulte — je me pose la question :
Fait-on toujours des enfants ?
On ignore en espérant très fort que tout va rentrer dans l’ordre.
Alors voilà, mon amour, on ne se connaîtra pas.